Puentes Terrenales

2010-11-09T17:25:00.000-08:00

"Candidato a la Cárcel"

2010-10-24T16:16:00.000-07:00

2010-10-24T13:33:00.000-07:00

"La Oriental", otoño 2009

crepúsculo de invierno

2008-07-20T18:09:00.000-07:00

atardecer narcisista...

El sol se desploma en segundos de ansiedad
El fuego se deshace en colores hasta arder , oscurecer los árboles y quemar sus cuerpos.
Sus huesos, negros
se mantienen como palos sin carteles.
La realidad desborda en un aire cargado de conspiraciones.
La verdad trasciende y se refleja.
De tanto mirarse no se tolera, y se rompe.
El cielo se quiebra……
sus matices parecen venas,
sus colores brazos, su infinidad ojos,
su estreches rutina, su marco límites,
su desnudez vestidos y su soledad nombrada.

Absurda es la existencia, de tan humano su reflejo.

La realidad se mira y vuelve a estallar.
El cielo flota, ahora, en aires de melancolía .
Se mira en el reflejo más humano,
atraviesa el lente, la retina, y se instala.
Se congela ante el disparo.
Observa su estatua. Desobedece y se ríe.
Su reflejo, el más humano, se petrificó para ser inigualable.
Su existencia,
de una realidad inventada,
de una finitud imposible.
La verdad se perdió después de la foto,
la esencia se murió junto con ella.
La belleza se quebró por mirarse siempre igual.
La foto mató el encanto del instante efímero
Las imágenes suceden al igual que atardeceres narcisistas
Y las vidas que intentan congelar instantes
se queman en sus propios espejos.

A 80 años del nacimiento del "Che"

2008-06-16T08:35:00.000-07:00

"El único homenaje posible: multiplicar su ejemplo,
continuar su lucha"

Rondas

2008-06-01T12:06:00.001-07:00

Madres de la Plaza
Otoño 2008

"...En veces, es sólo una foto lo que de material queda de ellos y ellas. pero en las manos de piedra de las madres, esa foto se hace bandera. y las banderas, se hacen para ondear en los cielos. Y en los cielos los le- lavantan los hombres y mujeres que saben que la memoria no es una fecha que señala el inicio de una ausencia, sino que es un árbol que, plantado en el ayer, se levanta al mañana..."

Fragmento de Mamá Piedra
Subcomandante Insurgente Marcos

Todas somos Sandra

2008-05-22T08:04:00.000-07:00

"Voy a gritar con todo mi ser, hasta encontrar justicia. Se que me van a escuchar, porque no quedará impune. Lucharé hasta encontrar justicia pagarán todos te lo prometo,
tu mamá,
Nelly".

A un año y tres meses del femicidio de Sandra Ayala Gamboa, hallada en el edificio público del archivo de Rentas, de la provincia de Buenos Aires. La justicia, y el gobierno de la Nación siguen siendo cómplices aparando la impunidad.

18 de mayo de 2008. Un año y 8 meses de la desaparición de Jorge Julio López

2008-05-20T12:52:00.001-07:00

Contornos…

Cielos que buscan delinearse en un atardecer de sombras
Verdades que dibujan la ausencia de las huellas que
hagan el camino que te forme, que te llame, que te encuentre…

A dónde van los pasos que hace días,
semanas y meses, sólo reconstruyen vacíos…
Acaso, están ahogados en la oscuridad de los ojos del verdugo?
Acaso, están en las manos de una justicia
que usa la guillotina de una ley afiebrada por malentendidos….?
A dónde dejaste las palabras de la memoria?
las sílabas que escupían la verdad al genocida?
Es qué acaso, pretenden olvidarte?
Las respuestas se agitan entre el silencio y los gritos de verdad
Las respuestas nunca llegan
Las respuestas….son golpes
Hubo una vez un Golpe que ideó un mundo de horror…
Una maquinaria de absurdo orden incompetente
Una fábrica que anulaba sonrisas….
Hubo una vez miles de rostros que representaron la lucha por la vida
La vida por la lucha
Ruidos… silencios….
Democracias
De versiones justicieras, de visiones constitucionales, de falsas igualdades
De impunidades consagradas…
Hubo un tribunal que, entre cruces y rosarios,
escuchaba algo más que a la víctima y al victimario…
Hubo jueces, fiscales, pueblo,
Hubieron todos y todas, escuchando la cita con el pasado…
Hubo, una sentencia firme y entre culpables e inocentes, hubieron testigos y hubieron valores…
Pero otra vez los silencios aparecieron entre medio de la incertidumbre…
Entre poses de finas audiencias, la política de la impunidad hablaba de búsquedas…
Hubieron entonces, aquellos que lucharon,
Hubieron también, los que continuaron la lucha,
Hubieron los que hicieron mucha memoria, y entre la muerte y la vida,
TODOS VIVIERON
Y hay los que no perdonan lo imperdonable,
Los que no creen en la justicia divina
Los que no olvidan y buscan y se pierden en los caminos de la ingratitud de un gobierno.
Y hay los que no se reconcilian con el horror, aquel horror que tan cerca parece atraparnos en surcos de miedo, en veredictos de amenazas, en la inmundicia en que se corrompe día a día el verdugo uniformado…
Pero los pasos de la verdad, los hace el pueblo,
los pasos siguen, y la vida los hace correr,
la vida de Jorge Julio López anda dando vueltas
entre cientos de miles
que no se vencieron, ni se vencen,
que transitan esquivando mentiras
combatiendo infamias…
Y será cuando las palabras broten en verdades
y salpiquen en las mentes de los olvidadizos,
cuando se hagan libres, para siempre,
los pasos que te buscan….

alguien... que anda por ahí

2008-05-14T11:42:00.001-07:00

Ventanas que siguen asomando
miradas que siguen acercando

Centro Cultural, Mansión Obrera.
calle Nueva York- Berisso- privamera 2007

Allá lejos... estoy más cerca

2008-05-10T14:50:00.000-07:00

Ay, pálida obrerita que marchas apenada
Al establecimiento antro de explotación,
A ganarte la vida y enriquecer a viles
Con caras de verdugos y frentes de reptiles
Que llevan una lira de oro por corazón.

El ruido de las máquinas hace crispar tus nervios,
Histérica te vuelves y pierdes hasta el yo,
Ese yo de ironía que te hace alzar la frente
Y aunque muerta caminas te agotas tristemente
Dejando hasta el carácter en manos del patrón.

Las niñas burguesitas te observan con un dejo
De burla indiferente, con burlona intención,
Ignorando las pobres muñequitas burguesas
Que cobre sobre cobre labraste la riqueza
Del ladrón patentado que nada te dejó.

Y a estas artificiales y enfermas mujercitas
Que viven cansadas de placer,
Diles que te hagan frente,
Ataviados andrajos,
Que tu pecho valiente presentás al pingajo,
Sangrada hija del pueblo, carnaza del taller.

Diles que ayer ha muerto una compañerita,
Una pobre explotada vencida por el mal,
Diles que ha poco hermosa a la fábrica entraba
Y que tubercolsa ayer agonizaba
En el último lecho de un mísero hospital,
Que tus labios marchitos tal vez de tanto encierro
Se han deplorado en gritos y no besando perros
Como los besan ellas en voluptuosa unión.

Clarita, amiga y compañera,
Te fuiste de este mundo sin decirnos adiós
Y en un vuelo divino llegaste a Jesús
Y en un rincón del Chaco una viejita buena
Masticando su pena esperándote está.

Esta poesía pertenece a Doña María, trabajadora del frigorífico Swift, en la localidad de Berisso. Está dedicado e inspirado en su compañera, Clarita compañera de trabajo, quien fallece una noche de 1947, víctima de la tubercolisis.

...estoy más cerca

Mansión de los obreros, primavera 2007
Calle Nueva York, Berisso

Profundidad de campo

2008-05-07T12:56:00.000-07:00

“Este camino ya nadie lo recorre, salvo el crepúsculo”, Matsuo Bashoo

Los Molinos atraviesan la solidez del camino,
Guías amarillas sonríen hasta el crepúsculo
Se ocultan en sombras próximas a un despertar solitario
Solitario y pampero se levanta el viento
Soles de tierra, poncho del pobre
La nostalgia, ilumina los árboles que recortan sonrisas en el suelo
acalambrado.

El verano regala colores que el pampero reparte a los ranchos.
El viejo, desnuda sus ojos hasta lagrimear
aires vacíos dibujan sonrisas de viento
La vieja, abre sus manos, una caricia áspera se mezcla entre
las cavidades del rostro del viejo
El bayo, afuera, espera.
Su sangre arrollada entre puna y maleza,
galopa sin tiempo.

El viento amordaza el pasado.
Viento de molinos
Testigo espontáneo
Agua de tanques
Reliquia de la historia, hecha música en alhajeros de antaño

Viejo y vieja se entrecruzan, saludan días, obsequian horas, aguardan...
El camino se ensancha, la polvoreada salpica tranqueras, viejas.
Pampero, el viento juega a hacer molinos con el agua

Sólo quedan, resguardados en el silencio que paralizó presentes,
Acorralados en un porvenir sin venir,
En un vaivén de vientos monocordes, que regala el pasado al camino,
Sólo quedan,
Como estatuas de hojalata,
Y sin Quijotes, pero libres aunque olvidados se encuentran,
Los Molinos sin tanque en la ruta de las margaritas amarillas

Resistencias

2008-05-06T06:58:00.000-07:00

17 de abril. Puerta de la fábrica textil Mafissa. Despliegue de las fuerzas represivas de seguridad, ante la resistencia de los obreros por la recuperación de sus puestos de trabajo.

En nuestros oídos están tantos lamentos de miseria,
En nuestros cuerpos el sangrado interno de volcanes sofocados
En nuestras cabezas, la erupción de la rebelión.
¿Cómo puede haber calma cuando la tempestad aún no ha venido?

Linton Kwesi Johnson, Dos tipos de silencio

Corte

2008-05-05T16:21:00.000-07:00

El pavimento deja huellas que desobedecen a la autoridad.
Hasta dónde llega el límite de la justicia;
hasta cuándo los juegos serán la confrontación de la inocencia con la desobediencia. La continuidad de la historia. La construcción de la memoria.
La petición visible de lo urgente.
La verdad que desalienta a cascos, escudos, y botas.

Juegos que recorren los caminos por donde salieron las balas;
manos que invalidan al juego y dicen basta.

Memorias en el Puente Pueyrredón, mayo 2006
Estación Darío y Maxi